Ça y est, ça fait maintenant quelques jours que je suis rentré en France. Le long compte à rebours qui avait commencé il y a plus d’un an et demi et avait connu quelques sursis a fini par s’écouler. Maintenant, on est après. Et il n’y a plus rien, après. Pas de job. Pas d’appart. Pas de copain. Pas de potes. Pas d’avenir. Il faut tout reconstruire. Ce n’est pas faute d’avoir essayé de commencer depuis des mois. Mais je suis au point mort. J’ai passé le mois de juin à regarder mon départ approcher, et ma vie se refermer sur elle-même en slow motion. Et maintenant qu’on y est, je ne sais pas quoi faire. Enfin, disons que je ne sais pas quoi faire de plus que ce que je faisais avant. Donc je postule dans le vide, personne ne me répond, et je m’installe peu à peu, en attendant que le jetlag s’arrête, dans ce qui semble être ma vie pour les prochains mois.

Mes parents vont moins mal que je ne l’avais imaginé. Mon père a beaucoup maigri (j’ai pleuré en le voyant), mais son cancer semble guéri et son moral est bon. Ma mère est égale à elle-même. Elle gère tout et se plaint de tout gérer. Elle ne me parle que de ma recherche d’emploi, elle va direct au plus concret et logistique. Mon frère est vaguement irascible et semble soûlé par à peu près tout. Comme je m’y attendais, mon retour n’a généré aucun cérémonial ni aucune émotion visible. On fait comme si je n’étais jamais parti, et comme si je n’étais là que pour quelques jours. Personne ne m’a posé de questions sur San Francisco, sur mon départ, sur qui m’a emmené à l’aéroport, sur à qui j’ai dit au revoir. Ils ont vu mes yeux embués et les larmes sur mes joues pendant le premier repas, et rien, aucune remarque, aucune question, juste un repas normal comme si je ne les avais pas vus depuis deux semaines. Avec moi qui pleurais en silence, ma voix qui refusait de dérailler, le coeur brisé au milieu de la normalité. Et nous tous qui faisions semblant que ce n’était pas le cas.